Síntomas
Duro es el lastre,angustia en la intersección del sueño.
Un bufón envenena la mañana
de aire fétido.
Otra eclosión de insania
en cada anaquel,
regresa el polvo
de adoctrinados ácaros.
La vida es algo que sucede ahora
en otra latitud,
donde trinan los pájaros
cuando el reloj es arco iris.
Qué bien imbricas las imágenes, amiga. Mucho me ha gustado —me gustan estos poemas donde, como en un calidoscopio, se van presentando las imágenes.
ResponderEliminarAbrazos
Me alegra que te guste. Un abrazo, amigo José.
ResponderEliminarUna joyita para una mañana de maratón.- Besos
ResponderEliminarGracias, José. Un fuerte abrazo.
ResponderEliminarLa poesía siempre habla de una sensibilidad y de una forma de mirar las cosas en la que se combinan emoción e incertidumbre. Excelente poema, querida amiga.
ResponderEliminarGracias, María José. Ante tu amistoso comentario sólo puedo decirte: Ojalá!
ResponderEliminarGracias por tu cercanía y el comentario, José Luis. Recibe un fuerte abrazo.
ResponderEliminarQuerido Antonio, el tiempo es la mejor cura. Un fuerte abrazo.
ResponderEliminarMe encanta de tu poema, la forma tan personal y creativa que tienes, aunque a veces tenga que consultar la RAE.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo.
Amigo Manuel, todos consultamos en alguna ocasión el diccionario, el aprendizaje dura toda una vida. Me alegra que te haya gustado el poema.
ResponderEliminarUn cálido abrazo.