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martes, 14 de noviembre de 2023
viernes, 8 de septiembre de 2023
En el iris el tiempo, fragmento
Como un río que pasa
va dejando el invierno
sus huellas dactilares
sobre todas las cosas.
"En el iris del tiempo", antología personal 2021.
va dejando el invierno
sus huellas dactilares
sobre todas las cosas.
"En el iris del tiempo", antología personal 2021.
sábado, 6 de mayo de 2023
Mi pequeña contribución a esta antología
Azul
es
el olivo de los sueños
porque el cielo se
torna celosía
para ceñir su cuerpo
palpitante
como una falda-nube
vaporosa.
Pequeños orbes de
ovalados frutos,
geoda al abrirla con
los dientes,
habita en su núcleo una
rosa pétrea
cubierta por amanecida
carne
morada, verde o negra.
Transportan raíces por
sus túneles
latidos líquidos de
savia.
Se disputan las flores
alcaudones,
verdecillos, jilgueros,
las abejas,
en una fiesta de néctar
y polen.
Refugio
de pastores es su sombra,
un
toldo vegetal que riza el aire;
se
mimetiza la culebra con las ramas
deja
en el camerino improvisado
su
piel antigua, abandonada, inerte.
El
tronco milenario sobrevive
a
la boca desdentada de la sequía,
al
látigo de la tormenta,
palabra
clave: resistencia.
domingo, 23 de abril de 2023
Revista mexicana Disidentes abril 2023. Dos poemas.
Desde
el pescante de la tarde contemplamos
ese rubor del cielo en
tonos malva
en contraste con la
campiña, los alcores.
Fogonazos amarillos
sobre la cal
antes de que Helios se
oculte tras los cerros
y en las albercas
tiemblen las estrellas.
Bajan en peregrinaje
desigual
bestias y amantes a
calmar su sed
en las aguas rotundas
de las sombras.
El pulso de las luces
en desmayo
hilvana la penumbra lentamente.
Azulean los cuerpos en
el tul de los sueños,
las veletas traen
viento de levante,
cruzan ante la luna las
lechuzas.
Retornamos al pueblo de
la mano,
es frío el plenilunio,
llegan nubes
que inquietan a los
perros amarrados.
El rocío, membrana
transparente,
para cubrir las cosas
de misterio.
Ya cabalga por el este
la aurora.
Mira
como
nos crecen amapolas
en la lengua, los
labios, las mejillas,
aunque afile el otoño
sus cuchillos
y nos cubra la piel de
cicatrices.
Se cierran las heridas
beso a beso,
son bálsamo, cauterio,
ya no sangran
y por los poros
transpira el presente,
los relojes son ciegos
al futuro.
Atrévete conmigo en
esta danza
que roba unos segundos
más al tiempo,
es un libar de abejas
cada dicha
aunque dure tan solo
unos instantes.