Rodas

                                                                         
                                                        
                                                       

Un aire medieval

asoma a las murallas.

Ondean en las torres emblemas

de guerras y santuarios.

Anidan en los cerros

olvidados templos
como perpetuos pájaros.

Cuánto surco han abierto

arrebatados pulsos,

latidos de la tierra.
Marineros fugaces otean

la azul lejanía

en busca de una sombra;

una pregunta al mar,
otra a las piedras.

Bajo negros auspicios,

perdido de la historia el rastro,

un centelleo de bronces

golpea la memoria.